Vivre ou mourir.
Tuer ou sauver.
Des choix si difficiles à faire lorsque l?on se trouve de l?autre côté de la gâchette.
Pourtant pour Mike, tout cela était instinctif.
Inscrit dans son âme depuis tant d?années.
Des mouvements répété encore et encore, jusqu?à ce qu?ils soient devenu normaux et habituel.
Couché sur le toit d?un immeuble il commença son rituel de mort.
Il plaça son fusil, un Barrett M82 devant lui, puis il se mit en position.
Calquant son rythme cardiaque sur son souffle. Faisant le vide dans son esprit.
Pendant bien longtemps il avait tiré sur des cibles en cartons. Mike avait tiré avec tout les types de calibres. S?était entraîné sur tout les types de cibles. En carton, en mouvement et même vivante. Il connaissait son travail et savait qu?aucune défection ni aucune hésitation n?était envisageable.
Ce jour là, il se trouvait à moins de 500 mètre de sa cible. Une distance ridicule comparé au deux kilomètre de distance qu?une balle de ce calibre pouvait parcourir avant d?aller se loger dans une tête.
Le plus calmement du monde, il visa grâce à la lunette.
Posa son doigt sur la détente.
Repéra sa cible, puis attendit que celle-ci se fige.
Une goutte de sueur perla sur son front.
Il tira.
Mike n'eut même pas à regarder le c?ur de sa victime tomber par terre pour savoir qu?il l?avait toucher.
Etait-ce un père de famille ? Un célibataire ? ou un grand-père ? Il ne savait rien. De toute façon, cela n?avait aucune importance. On lui donnait le contrat, il l?exécutait et recevait son dû.
Pourquoi se soucier de l?identité des hommes lorsqu?ils sont morts ?
Malheureusement pour lui, une chose vint le bouleverser ce soir là.
Cet homme n?était pas seul dans son appartement new-yorkais.
Mike avait très certainement brisé une petite dizaine de famille durant sa courte carrière. Mais jamais encore, il n'avait tuer le père d'une personne qu'il connaissait.
Or cela venait de changer.
Une fille du même âge que lui déboula dans le salon de l'appartement. Un empressement inutile, car il était déjà mort.
Cette vision fut un choc pour ce jeune tireur.
La vision de son amie penchée sur le cadavre de son propre père le frappa en pleins coeurs.
Découvrant d'une façon cruelle, le côté douloureux de son sinistre boulot.
Puis, comme après un cauchemar, Mike se remit en mouvement.
Mécaniquement, il démonta son fusil. Ramassa sa douille.
Emballa le tout dans son sac et s?en alla par l'escalier de secours.

Voici un extrait d'un projet que j'envisage de faire. Peut-être peut-il être adapté pour de la bd. Je ne sais pas. En tout cas, merci de m'avoir lu.
(j'essayerais de l'étoffer un peu dans les jours qui suivent)